Hi havia una vegada, la història d'un llibre q mai es va escriure, si més no, no com a tal, no ben ordenat, ni fàcil d'entendre, ni, possiblement, de llegir.
Aquell llibre era el resultat dels apunts, potser contradictoris, potser ambigus, acumulats durant anys el llibretes i carpetes aplegades en una caixa oblidada a les golfes.
Tenia tones de fulls escrits amb invencions, anhels, poesies, frustracions...
Tot allò q se li passava pel cap anava directament a aquells papers, a través de la seva mà, aquella mà d'ungles rossegades per la incertesa de no saber quin de tots aquells mons imaginaris triar.
Recordava haver desitjat una festa sorpresa, algun cop. Recordava haver desitjat ser una persona especial, ser el centre d'un dels universos imaginaris q havia somiat milers de vegades.
Havia desitjat ser la millor persona, la més alegre, la més imaginativa, la més motivadora...
Havia desitjat ser moltes coses...
Ho va intentar infinitat de vegades, abans, fins i tot, de desitjar-les.
M.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada